Inquietações atemporais

Te amo ao meio dia
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Te amo antes do alvorecer
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Te amo enquanto o poente se anuncia pleno de beleza.
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Te amo até o crepúsculo dormente.
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Te amo madrugada a dentro
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Te amo fora de hora.
E até quando passas do limite.
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Te amo na gênese do espaço
Que anuncia o verbo
E seu  verso mais iluminado.
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Te amo no apocalipse do tempo
Que consome a chama
E devora as coisas infinitas
Do instante guardado a sete chaves.

Carta roubada

As palavras.
Ah, essas são por vezes muito inconvenientes.
Mas, se não as dizemos, como sabê-las?
Afinal, para que serve o beijo que não é dado?
E para quem serve a carta que não fora enviada?
A palavra não proferida ecoa como um grito abafado. Não é grito.
É verbo preso na garganta.
Sufoco.
Faz-se gemido.
Silêncio que deforma feito ferrugem  desgastando a dureza de um corpo exposto.
No entanto, permanece.
Como diria um desses,  sobre significantes, sujeitos e desejos:
"Toda carta sempre chega ao seu destino".

Viagem

Ilustração: REBECCA DAUTREMER. In http://www.galerie9art.fr/index.php?expoitem=44401&nav=3

Necessidade
certeza
dúvida
....
Reticências
será tarde?
À tarde começam minhas manhãs.
Desejo obscuro
obcecado pelo tempo que passa e não passa
medida das horas distantes
do meu futuro guardado 
pandoricamente
em meus sonhos sutis. 

Setembro

Setembro de cores e festas
De amores-perfeitos
Cravos ciumentos
e rosas que se enamoram debaixo das sacadas.
Entre canteiros gentis
Vou colher vida no quintal.
Ouvir o que as rosas não falam
Espiar o burburinho das sementes.
Dizem que as folhas confiantes
Aproveitam a folia das flores
E condenam o verde à  esperança perpétua.

Foto: ana mattos

Versinho desencantado

Não faço versos com príncipes encantados.
Meus óculos cor de rosa eram de plástico e se embaçaram.

Em meu conto de fadas
A varinha de condão
Desperta sonos profundos
E a imagem de meu espelho

É generosa em credibilidade.

Assim como quem rouba
beijos de sapos
Acordo para a dádiva de ser autêntica.

Eu faço versos como quem vive.

Dilema

Para ser aceita faço coisas que não aceito.
E me perco de mim mesma.

foto: Ana Mattos